Fin de fiesta (Spangel, NR-13)

por demoniodehiel

Una pequeña escena al final del episodio 2X06 Halloween. En mi fanfiction va inmediatamente después del fic que escribí el año pasado, “Disfraces” que puede o no leerse primero.



Fin de fiesta

Spike cierra los ojos unos momentos, intentando olvidar la malhadada noche de Halloween. A la Cazadora y su vestido que no se ha puesto para él, y por encima de todo el haber sido tan imbécil como para creerse eso. Jodida noche de los disfraces.
Aunque no es que pueda descansar mucho con los golpes de esa zorra doliéndole sordamente, claro.
Finalmente apaga el video, se levanta de la desvencijada silla. Se quita la camiseta y la echa a un lado. Ya la lavará alguien, alguno de esos esbirros que van por ahí llenando la vieja fábrica, imagina.
Va a marcharse a dormir un rato cuando precisamente la voz de uno de ellos lo saca de su ensimismamiento.
—Jefe, afuera hay un tipo con una calabaza de Halloween—le dice. Spike lo mira, fijamente. El otro traga saliva, visiblemente inquieto.
—Bien ¿Un crio?—pregunta Spike al fin—. Porque tengo bastante hambre, la noche no se ha dado demasiado bien.
—Mas bien no—duda el otro, luego parpadea confuso—. Juraría que es un vampiro.
—Joder—murmura Spike, acercándose. Pero entonces ya se escuchan los quejidos y un par de golpes de cuerpos cayendo al suelo. La cortina polvorienta se aparta dejando pasar una figura corpulenta, con un abrigo oscuro. Sostiene entre las grandes manos una calabaza de Halloween con un lado aplastado.
Es Angel.
Spike se lo queda mirando, un momento. Luego hace una seña al vampiro esbirro para que se largue. El otro obedece sin dudarlo y se marcha a toda prisa, dejándolos solos.
—Nosotros no celebramos el Halloween—dice Spike.
—Claro que no—dice Angel—. Aunque ésta—menea la calabaza—me ha venido bien para dejar fuera de combate a esos idiotas que tenías en la entrada.
Spike arquea las cejas.
—¿Los has noqueado con una calabaza?
Angel no varía la expresión.
—Usé algo de puños, también.
Spike tantea en los bolsillos traseros del vaquero y saca un paquete de cigarrillos arrugado, Se enciende uno mientras calibra la situación. Angel deja en la mesa la calabaza maltrecha, con movimientos pausados. Spike da unas caladas al cigarrillo.
—Que pasa, ¿no estás celebrando el Halloween con tu chica?—le pregunta. Angel baja la mirada un instante.
—Ha...venido su madre—dice.
—Joder, Angel...—Spike resopla despectivamente, fuma de nuevo—. Eso te pasa por ir con mocosas de colegio.
—Siempre me han gustado jóvenes—dice Angel. Spike lo mira muy serio.
—Se supone que eres... bueno ¿no? –le dice, y Angel se da cuenta de que ha pronunciado el adjetivo con asco. Encoge los anchos hombros.
—Depende y como... Willy. Depende y como.
Spike aprieta los labios, tira el cigarrillo lejos, con un movimiento chulesco. Angel se queda mirando su torso provocadoramente desnudo, la curva de sus hombros, los músculos marcados de su abdomen. El modo como se pasa la mano de uñas malpintadas de negro por el ombligo, en un ademán entre descuidado e incitante.
—¿Vas a hacerme el "truco o trato"?—susurra. Angel no se mueve.
—No—gruñe.
—Truco, pues—dice Spike, y se echa contra él agarrándole el paquete, con fuerza. Sintiendo su tensa erección contra la mano.
—¿Te ha puesto así Slutty?—susurra Spike, en su cuello. Angel no contesta, se envara conteniendo el aliento. Spike aprieta más fuerte—¿No te la has tirado?
Angel apoya la frente contra la de Spike, sin dejar de mirarlo. Pone la mano sobre la de Spike y la aprieta contra su dura erección. Gira la cara, rozando su boca con la suya, sintiendo cómo Spike no se retira. Luego lo empuja con fuerza, apartándolo de su cuerpo.
—Te estás equivocando, Spike. Hoy no es San Valentín.
Spike trastabilla hacia atrás, soltando un juramento. Luego, con un movimiento ágil de felino se ladea provocativamente, señalándolo.
—¡No te la has tirado!—exclama. Luego frunce el ceño—¿Por qué?
—No lo entenderías—susurra Angel.
Spike parpadea, confuso.
—¿Es parte del disfraz?—pregunta.
—No hay disfraz—dice Angel.
—Vamos... estás hablando conmigo, Angelus.
Angel no contesta. Spike encoge los hombros, luego se sirve un vaso de whisky de la botella sobre la mesa, que no ofrece a Angel. Angel mismo se lo coge de la mano. Spike siente el roce de sus dedos, fuertes y tibios.
Angel bebe un sorbo.
—Todo esto va de disfraces, entonces. ¿Y el tuyo, William?
Spike aparta la mirada. La misma mirada que Angel le recuerda de hace cien años. Trayéndole oscuros, terribles recuerdos.
—No sé de qué me hablas, mate.
Spike echa un trago de whisky directamente de la botella. La deja sobre la mesa. Mirando a través de los cristales sucios de la fábrica las pandillas de niños que corretean celebrando la noche de los muertos. Siluetas borrosas en la penumbra, distorsionadas por los cristales velados.
—Lárgate de aquí, Spike. Marchaos los dos—dice Angel.
—No soy muy dado a aceptar órdenes—Spike sonríe un poco—. Ya me conoces.
La sala se va llenando de voces susurradas, vampiros que esperan justo puertas afuera. Sombras, a la espera de una señal para atacar. Spike suspira hondamente.
—Será mejor que te largues tú—dice—. A... meneártela o algo.
Angel asiente con la cabeza. Luego, de improviso, cruza la escasa distancia que los separa, se inclina hacia Spike y le besa la frente.
—Feliz Halloween, Spike.
—Vete a la mierda.
Angel se queda mirando sus labios apretados. Luego sonríe levemente y se marcha despidiéndose con la mano.
Spike sigue mirando por los cristales, en silencio. Al cabo de un momento se acerca a la mesa y estampa la calabaza de Angel de un golpetazo. La calabaza se rompe en pedazos contra el suelo de la vieja fábrica.
Airadamente, Spike sale de la habitación.

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